Betrachtung

öfen wärmen heuer nicht alle winterhärte trifft nur wenige brücken schützen so manche tagblatt als decke für einige schön dass wir vielen nicht zu den wenigen manchen einigen zählen

ich bin im sinn nicht praktizierender sich gar genierender linker bleib gut versteckt mein wort erregt nicht gut bekannte nicht anverwandte leute die feigheit ist im wesen trist nicht tauglich zum rebellentum duckmaus ich bin im sinn nicht praktizierender sich gar genierender linker

Straßen führen oft nach oben, werden mächtig angehoben, wenden sich nach Osten, Westen, hin zu Städten, Dörfern, Festen, stürzen ab beinah in Täler, werden breiter, werden schmäler, enden stets im Irgendwo. Mancher will ins Nirgendwo. Trauerseelen schreiten bang einen Weg ins Nichts entlang, sehen Schwärze selbst im Licht, trauen einem Ausweg nicht. Pfade führen aus dem Grauen, gehst du sie mit Selbstvertrauen.

Die Sonne flutet einen Tempel, den Artemis geweihten Ort. Der Göttergeist dringt mit den Strahlen zum Opferplatz und setzt sich fort durchs ganze heilige Geschoss. Den Tempel bildet eine Gruppe von strammen Fichten, die im Licht mit Kraft die Fantasie beflügeln. Wenn durch die Stämme Feuer bricht, dann eilt der Sinn nach Ephesos.

Die Fliegerbombe tötet, kein General errötet, Soldatenpflicht. Zwei kleine Kinder sterben an Handgranatenscherben. Kein Strafgericht. Die Gremien beraten und setzen keine Taten, vertagen schlicht. Verdammte Interessen sind teufelhaft versessen, dass Frieden bricht.

Zehn Meter Stacheldraht, nicht mehr. Der Rost setzt Buckel. Gänsehaut. Gänsehaut, weil solcher Anblick viel an Schönheit birgt. Eisenstachelaltersschönheit. Dann wieder: Halt doch! Stacheldraht! Lagerhäftlingstraumbegrenzung. Hitler, Stalin, tausend andre Dolchdrahtwillensbrecher. Hier aber: Feldidylle, Heimatstückchen.

Im Kahlbaum hängt zündend die sinkende Sonne. Die Gabel des Astes stützt brennend den Ball. Momente der freien Gedankenflugwonne, denn schnell blasst die Kugel im stetigen Fall. Den Kauz siehst du sitzen, die Krähenkontur, du ziehst ihre Ankunft ein Stündchen schon vor. Noch zieht eine Wolke mit Goldrand die Spur, der Tag schließt nur zögernd zur Nachtruh das Tor. Die Katze schleicht fort, ihre Pirsch zeigt sie keinem, Ein Täuberich gurrt noch vom Kobelbrett her. Er weiß auch, der Sperber...

Kein Schwarzbelag, auch kein Granit, kein Gehsteig läuft die Strecke mit, nur loser Schotter, Kies und Sand und Blumengelb am Wegesrand. Das Harte teilt ein grüner Streifen, ihn drücken keine Wagenreifen. So kann’s dem Blumenkind gelingen, die Blüte hier ans Licht zu bringen. Der Feldweg setzt auf rechte Zier. Zur Gasse macht ihn ein Spalier aus Busch und Hütte, buntem Rain und mancher Wandrer stellt sich ein, um dem Geleite durch die Fluren zu folgen - auf des Landmanns Spuren in aller Gunst...

Der Baum wirft Schatten, Abendstunde, im Lichte aber tanzen Mücken. Der Ballsaal kann das Aug entzücken und späte Bienen geben Kunde vom großen Fest im Streuobstgarten. Wo Löwenzahn und Halm schon warten, setz ich mich nieder, lausch dem Sirren, verfolg das Auf- und Niederschwirren, das Wehen, Wogen und das Wiegen des Schwarmes in den Strahlenbahnen. Ein Reigen, einstudiert von Feen und Elfen wohl, so leichthin fliegen im Wettbewerbe sie, besiegen als Blickfang anderes Geschehen. Das Ende will...

Grandhotelpforte. Kunstschmiedetor hin zum See. Bojengeschaukel. Mietboote warten. Streifen gespiegelten Berg. Warmtagesehnucht. Schlösser zur Herberg. Bootshäuser öffnen das Tor. Höckerschwanküken. Seeblaugekräusel. Treibt mit den Enten sein Spiel. Sommererahnen.

Im Licht des Jungtags tauschen Wiesen ihr Grün für feines Blattgold ein. Drei Buchen werfen Schattenriesen, der Horizont zeigt Feuerschein. Die Flügel öffnet auf der Ähre ein Falter, nässend war der Tau. Belastend wäre diese Schwere bei seiner ersten Blütenschau. Mit grellem Gelb bis hin zum Raine drängt leuchtend sich der Hahnenfuß - und schräge Strahlen kitzeln Steine im Bett des Bachs zum Morgengruß. So tauchen diese frühen Stunden die Landschaft in ein Lichterbad. Ein Sperber dreht schon...