Ein Sommertag beginnt
Die Sonne blinzelt durch die Zweige, ihr Zwinkern siebt der Morgendunst. Die Grille streicht noch keine Geige, ein Falter nützt der Stunde Gunst und saugt sich voll mit Morgentau. Es ist zu früh zur Blütenschau. Im Licht erblonden Haferfelder, von Feldrandbäumen tropft es leicht. Die Amsel singt als Tagesmelder ihr Lied, das Flötenweisen gleicht. Am Raine ordnet Mohn das Kleid zum Reigen in der Sommerzeit.
Goldene Stunde
Man nennt sie beschreibend die goldene Stunde, die Spanne, wenn Sonne und Erde die Runde im Spiel mit dem Taglicht so feurig beenden und Schattenrissbäume mit knorrigen Händen des Horizonts Essenglut scheinbar noch schüren. Dem Schauspiel gelingt es, dich rasch zu verführen, selbst Arbeit und Eile vergessen zu lassen, um weilend und staunend dies Bild zu erfassen.