November

Die Nebel fliehen, steigen zu den Schwestern, den schüttren Wolken, um sie zu vermehren. Die goldnen Kegel der Novemberlärchen tauchen aus dem Dunst und wie im Märchen verliert die freie Landschaft das Geheime, das Ungewisse. Schöner noch als gestern, kann lauer Wind die Luft zur Klarheit kehren und Licht erstrahlt in spätem Aufbegehren.

schwimmblatt träumt wintermär licht kämpft mit schwärze winde vom norden her lassen die kerze restlichen sonnenscheins flackern und wehen frosch ruht im schlammbett schon lang wird der winter laub läuft dem baum davon eis blüht wie sinter reif hängt an schlehen noch friert die mitte nicht ist ja november rotkehlchens huschlust bricht erst im dezember welch ein geschehen

Das Herbstlaub, das den Baum noch ziert, gemischt in hundertfachen Tönen und Blätter, in das Nass gerührt, verquicken sich zu Spiegelfarben, die Frische strahlen und nicht darben. Sie fließen ineinander, frönen mäandernd den Novemberlaunen. Die Wandrer halten an und staunen. Der Windmond räumt der Lieblichkeit und buntem Wasserwiderschein nur selten so viel Platz und Zeit wie hier im Uferstreifen ein.

November, November – du Schleiergeselle, du Mond mit dem talnahen Wolkengefälle, mach auf deinen Vorhang, den Flor, der die Frage mir aufzwingt, ob wohl ich die Wanderung wage. Du willst, wie ich weiß, als der Raue erscheinen, Doch schwer fällt es dir, auch das Bild zu verneinen, das jenseits der Nebelbank prangt. Halte offen - für Stunden auch nur - die Gardinen, lass hoffen, dich lieblich zu sehen, verwandt dem September. Der Winterknecht werke dann wild im Dezember.