Mehr Gewicht dem Gedicht

Die Wiese zieht sich hin zum See in satten Safranfarben leuchtend. Noch grüßt der Schnee von mancher Höh, im Tal liegt Tau, die Rispen feuchtend. Ein Wölkchen schwimmt im Himmelblau. Kein Badegast drückt Ufergras, der Weg entlang ist kaum begangen. Ein Bootshaus wird im Spiegelglas des klaren Wassers eingefangen und weicher wirkt das Brettergrau. Erwarten mittelt dieser Blick, das Vorbereiten auf die Zeiten, da Stadt und Umland mit Geschick den Gast zu Sehenswertem leiten, das Aug‘ zu freudig...

Wo blankes Blech vor Nässe schützt und Drähte Blitzen Weg bereiten, wo oft nur Rost die Rohre stützt, die Wasser weg vom Dache leiten, da singt ihr Lied sie, flötend hell. Der Amsel ist das Haus ein Berg, ein Stein, ein Baum – sie singt die Weise auf Simsen, auf dem Gartenzwerg, dem ersten Morgenrot zum Preise, der Abendstund als Tischgesell. Die Stadt kennt ihre Melodie, das Dorf des Vogels Partituren, Die Töne schmeicheln, freuen wie der Jubel aller Frohnaturen, verklingen aber allzu...

In einer Hängeknospe ruht noch unbeschaut die rote Blüte, der junge Mohn, der später Hüte auf seinem Kapselköpfchen trägt, in dem schon wieder, grundgelegt, ein neues Werden sich versteckt. Dazwischen aber prasst die Glut des Lebens ohne seinesgleichen. Umflort von elfenzarten, weichen Gewändern, die im Maienwind voll Liebreiz, nobler Anmut sind, so zeigt sich Floras schönes Kind. Die Liebesfarbe zeugt vom Mut der Blume, Unbill auch zu meistern. Wen könnt der Klatschmohn nicht begeistern im...

Man nennt sie beschreibend die goldene Stunde, die Spanne, wenn Sonne und Erde die Runde im Spiel mit dem Taglicht so feurig beenden und Schattenrissbäume mit knorrigen Händen des Horizonts Essenglut scheinbar noch schüren. Dem Schauspiel gelingt es, dich rasch zu verführen, selbst Arbeit und Eile vergessen zu lassen, um weilend und staunend dies Bild zu erfassen.

ich fliege nicht schwebe nur hängend an fäden hauchdünner seide im gegenlicht eine spur luftrüttelschäden die ich nicht leide in zusatzschicht schnur um schnur strauchgeister reden nun von geschmeide

Es ist das Licht, das Blütengelb mit Lust am Spiel .durch Gold ersetzt. Ein Strahl dringt in das Blattgewirr und malt, was jedes Auge schätzt. Die Rose wird zum Elfenthron, die Tulpe wandelt sich zum Gral und jeder Nektarkelch verspricht dem Gast ein wohlgesüßtes Mahl. Die Gartenhummel weiß ihr Ziel zu finden. Ihres Pelzes Pracht entzückt noch mehr in diesem Bild, weil Schönes sie noch schöner macht.

Kein Auge rührt sich, keine Feder, Skulptur beinahe, steingehauen, gebannt als Hieroglyphe, steht er und lässt als Steinkunst sich beschauen. Doch plötzlich zwingen zwei Karauschen den Reiher seinen Schein zu tauschen. Der spitze Dolch gleicht einem Pfeile, der von der Sehne schnellt, ein Leben bestärkt ein anderes. Auch heile und schöne Welt kennt Nehmen, Geben. Der Vogel auf dem Binsenschopf erstarrt erneut von Fuß bis Kopf.

Ach, wie reh ist’s heut im Tann und wie has am Wiesenrain. Wie forell im Bach, es kann nirgendwo fasaner sein. Fink ist‘s da, ein kräher Ort, marder wuchert hier ein Strauch. und so rebhuhn ist es dort, wiesler noch als sonst der Brauch.