Die Buche
Kurz ist meist die Suche
nach dem Baum - der Buche.
Steht sie dann vor dir
in Oktoberzier,
staunst du immer wieder.
Fülle zeigt sie, Würde
mit und ohne Bürde
ihres Laubs, das strahlt,
eh‘ es herbstlich fahlt.
Fagus – Gott - sang Lieder.
Eingeritzte Zeichen
ließ schon Odin reichen.
Schnitt im Buchenstab,
der den Namen gab,
schrieb Gedanken nieder.
Alter Namensleiher
vieler Orte. Freier
Baum - der Linde gleich,
ob im Dorf, am Teich,
ehrenwert und bieder.
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