Die Buche
Kurz ist meist die Suche nach dem Baum - der Buche. Steht sie dann vor dir in Oktoberzier, staunst du immer wieder. Fülle zeigt sie, Würde mit und ohne Bürde ihres Laubs, das strahlt, eh‘ es herbstlich fahlt. Fagus – Gott - sang Lieder. Eingeritzte Zeichen ließ schon Odin reichen. Schnitt im Buchenstab, der den Namen gab, schrieb Gedanken nieder. Alter Namensleiher vieler Orte. Freier Baum - der Linde gleich, ob im Dorf, am Teich, ehrenwert und bieder.
