Mehr Gewicht dem Gedicht

Aloisia Wipplinger aus der Stadt Salzburg schreibt leidenschaftlich gerne Gedichte. Die zweifache Mutter und selbst Großmutter lässt zu Muttertag in ihrem Gedicht Revue passieren.   SALZBURG. Zu Muttertag, heute am 9. Mai 2021, sandte uns unsere Bezirksblätter-Leserin Aloisia Wipplinger, aus Gnigl, das Gedicht "Muttertag aus Sicht einer Mutter", das wir hier sehr gerne veröffentlichen: Muttertag aus Sicht einer Mutter Das größte Glück für mich auf Erden war, dass ich durfte Mutter werden.  Als...

Die gute Nachricht des Tages: das Jahr 2020 geht endlich vorüber! Unser Gedicht stimmt hoffnungsvoll.  SALZBURG. Unsere Bezirksblätter-Leserin Aloisia Wipplinger aus der Stadt Salzburg sieht dem Neuen Jahr gelassen entgegen und schrieb dazu ein Gedicht: "Jahreswechsel" von Aloisia Wipplinger Ein Jahr verrinnt, ein Jahr beginnt. Was es wohl bringt, was es uns nimmt? So viele Fragen haben wir, wer gibt uns Antwort heute hier? Können wir in Frieden leben? Wird's für alle Arbeit geben? Viele werden...

Aloisia Wipplinger erlaubte uns den Abdruck ihres selbstgeschriebenen Gedichtes.  SALZBURG. Bezirksblätter-Leserin Aloisia Wipplinger brachte ein Buch mit ihren Gedichten heraus. Die 90-jährige aus Gnigl schickte uns folgendes selbstgeschriebene Gedicht: Weihnachtswunsch Ich wünsch mit nicht Gold und Geld. Und nicht die Schätze dieser Welt.  Ich wünsch mit keine großen Reisen und auch nicht einen Rat der Weisen.  Was ich mir wünsche von euch beiden,  ist hoffe ich nicht unbescheiden. Schenkt...

Es lebt in Afrika die Schlange, die speit - bei Zorn und auch bei Bange. In Indien lebt Naja naja, sie ist mir weniger geheier, für ihre Fehlsicht braucht sie Brillen, verwechselt mich – um Himmels Willen – mit Erdhorn, Grasfrosch und Agamen, mein Ausblick ändert sich im Rahmen, wird enger, Schritt für Schritt zu Röhre. So bleibt der Regenwurm, ich schwöre, die Kobra meines Urvertrauens.

Ein Hahn auf dem Mist ist kein Philosoph. Ein Denker auf dem Mist ist ein Freund der Weisheit. Vom Mist aus schaust du in geordnete Sauberkeit. Aus allzu Reinem siehst du auch die Makel. Der Hahn, er denkt sich nichts dabei und ist vermutlich glücklicher, findet´s auch viel schicklicher auf seinem Mist. Ein bisschen doch Sophist.

Wenn die Eisbär-Himbeertorte weiß wär, fehlten mir die Worte. Wär sie rot, leicht weiß zum Licht, fehlten mir die Worte nicht. Mischung Schollenbär und Beere fehlt in Goethes Farbenlehre. Ist nun aber – leicht verjährt - voll geklärt.

Ich sitze am PC und schreibe ein - na, was schon - ein Gedicht. Ein Gedicht über Eiszapfen - und eines aus diesem Genre lässt die Haar sich weder sträuben noch ausfallen. Bei mir liegen jetzt jedenfalls an die 27 Barthaare, sechs dickere Horngebilde aus der Brauensippe und – der Länge nach zu schließen - 32 Kopfhaare auf der Tastatur. Ich gebe zu, dass die Zahlen in veritas leicht abweichen mögen. Spielt auch keine Rolle, denn in diesem Augenblick beginnt es leicht zu schneien – vom Kopf. Es...

Friereschatten- Anataulichter, Wasser probt sein Aggregat, formt zu Stalaktiten sich. In dichter Reihe hangt das Bachzierat. Bachbett wird zur Kathedrale, Orgelpfeifen – Chorgestühl, Bruckners Geist am Manuale, Frostregiester im Kalkül. Sphährenklang im Klirrgetöne, harte Anschlag, Hallenklang. Wasseramseln hören schöne Tropfkadenzen – Eisgesang.

Das Diadem der Raureifbraut aus eiskristall’nem Gitter formt wachsend sich, erstrahlt, erblaut in gleißendem Gewitter, gleicht Diamantenkronen. In wunderbarem Regelmaß haucht Frost lebendige Gepräge auf Zaunholz, Kahlzweig, Fensterglas - des Winterschmieds Beschläge -, die sich zu preisen lohnen.

Raben erwarten die wärmenden Strahlen. Bringt sie der junge, noch fahlgraue Tag? Recht aus der Mitte der mystischen Zahlen harren zu siebt sie, was nachkommen mag. Sind es die Brüder, vom Vater verstoßen, strafend verbannt und im Zorne verflucht? Findet das Schwesterchen in dieser großen, eiskalten Welt, was sie sehnsüchtig sucht? Märchenbild, Zufall der Zahl in den Zweigen, zweifacher Reiz für Gedankengerank. Nun, ich genieße in grübelndem Schweigen, schicke den Grimmbrüdern vielfachen...

Er war der Schlorf von Mechelding, ein strengster Herre seines Schlutzes. Die Burke mit dem Mauerring stand da als Kennmal seines Trutzes. Der Schlorf, der Schlorf von Mechelding, war gnadend seinen Schergen! Bedurfte sie mit Schneid und Kling, ließ Kleinmut so verbergen! Das ehern Schild vor Brust und Ripp verwarf ihm Ehrfruchtssalven von seiner noblen Reichsgrafsipp im Tal der lila Malven.

Im Gegensatz zum Streifenmelz sind Tüpfelmelze schwarz gefleckt. Die Tupfen auf dem Sommerpelz (stets rund und niemals rechtgeeckt), verschwimmen mit dem Steppengras zur Tarnung in ein Irgendwas. Doch führen Streifen ebenso ins täuschende -Inkognito. Ganz bass erstaunt mich irgendwie der Melze Doppelstrategie.

Der Maulwurf und das Maultier sind nicht nah verwandt – sehr weit geschichtet. Ein Wortbedeutungskuckuckskind ist dieses Maul, das so gewichtet. Es passt zu Trommel, Klauenseuche, zu Schelle, Korb und feilen Affen, behübscht auch andre Wortgebräuche. Mit einem Wurf hat’s nichts zu schaffen.