Puch bei Hallein

Aschermittwoch – Fastenzeit, ein gefangner Biber schreit, denn er wird als Fisch geschlachtet, klösterlich sehr schlau betrachtet. Schweine sterben voller Not aquatilen, feuchten Tod. Sau aus sprudelndem Gewässer schmeckt als Kaltgeblüt ja besser als ein fader alter Hecht. Enten-, Gans- und Schwangeschlecht, - wie der Otter warmen Blutes - leisten auch vor Ostern Gutes. Einfallsreichtum – Fantasie, Speiseplan nach Harmonie. Kreative Köche führen Mönch und Abt zum Kontemplieren.

Sie fliegen nicht, Ballone fahren mit Steuermann und Staunegast. Im Klarluft-Lautlosschweben wahren die Flammen ihre Form und heben den Korb. Die bunten Kugeln streben nach oben, fügen sich ins Blau des Firmaments zur Farbenschau - so frei und leicht, wie ohne Last. Den Bergkamm gilt es zu erreichen zur Nahbeschau im schönsten Licht. Zu Augen wird das Eis auf Teichen, die aus Gehölz und Feldern grüßen. Ein Bächlein müht sich ab im Fließen, denn Frost verhärtet sein Gefüll. Die Freiballone...

Wer nennt sich heut noch Giselher, Krimhilde, Hagen? Niemand mehr! Und auch der alte Etzel verschenkte im Gemetzel den schönen Namen. Dort und da verbirgt er sich als Attila. Doch leben noch zwei Tanten von mir am Rhein in Xanten - die Gudrun, die Brunhilde – da lächelt man nur milde!

Der Uhu wirkt vom Antlitz her betrachtet niemals wirklich heiter. Das stört mich zwar nicht allzu sehr, und Bubo kümmert es nicht weiter, dass mein Gepräg im Konterfei - so wie man sagt - nicht lustig sei. Seh ich den Uhu, sieht er mich, dann nur im Beidseitsignorieren. Wir wollen unsren Gegenstrich nicht hin zum großen Streite führen. Der Schuhu-Eule Sauerblick ist eben ihr und mein Geschick.

Es lebt in Afrika die Schlange, die speit - bei Zorn und auch bei Bange. In Indien lebt Naja naja, sie ist mir weniger geheier, für ihre Fehlsicht braucht sie Brillen, verwechselt mich – um Himmels Willen – mit Erdhorn, Grasfrosch und Agamen, mein Ausblick ändert sich im Rahmen, wird enger, Schritt für Schritt zu Röhre. So bleibt der Regenwurm, ich schwöre, die Kobra meines Urvertrauens.

Ein Hahn auf dem Mist ist kein Philosoph. Ein Denker auf dem Mist ist ein Freund der Weisheit. Vom Mist aus schaust du in geordnete Sauberkeit. Aus allzu Reinem siehst du auch die Makel. Der Hahn, er denkt sich nichts dabei und ist vermutlich glücklicher, findet´s auch viel schicklicher auf seinem Mist. Ein bisschen doch Sophist.

Wenn die Eisbär-Himbeertorte weiß wär, fehlten mir die Worte. Wär sie rot, leicht weiß zum Licht, fehlten mir die Worte nicht. Mischung Schollenbär und Beere fehlt in Goethes Farbenlehre. Ist nun aber – leicht verjährt - voll geklärt.

Ich sitze am PC und schreibe ein - na, was schon - ein Gedicht. Ein Gedicht über Eiszapfen - und eines aus diesem Genre lässt die Haar sich weder sträuben noch ausfallen. Bei mir liegen jetzt jedenfalls an die 27 Barthaare, sechs dickere Horngebilde aus der Brauensippe und – der Länge nach zu schließen - 32 Kopfhaare auf der Tastatur. Ich gebe zu, dass die Zahlen in veritas leicht abweichen mögen. Spielt auch keine Rolle, denn in diesem Augenblick beginnt es leicht zu schneien – vom Kopf. Es...

Friereschatten- Anataulichter, Wasser probt sein Aggregat, formt zu Stalaktiten sich. In dichter Reihe hangt das Bachzierat. Bachbett wird zur Kathedrale, Orgelpfeifen – Chorgestühl, Bruckners Geist am Manuale, Frostregiester im Kalkül. Sphährenklang im Klirrgetöne, harte Anschlag, Hallenklang. Wasseramseln hören schöne Tropfkadenzen – Eisgesang.

Das Diadem der Raureifbraut aus eiskristall’nem Gitter formt wachsend sich, erstrahlt, erblaut in gleißendem Gewitter, gleicht Diamantenkronen. In wunderbarem Regelmaß haucht Frost lebendige Gepräge auf Zaunholz, Kahlzweig, Fensterglas - des Winterschmieds Beschläge -, die sich zu preisen lohnen.

Raben erwarten die wärmenden Strahlen. Bringt sie der junge, noch fahlgraue Tag? Recht aus der Mitte der mystischen Zahlen harren zu siebt sie, was nachkommen mag. Sind es die Brüder, vom Vater verstoßen, strafend verbannt und im Zorne verflucht? Findet das Schwesterchen in dieser großen, eiskalten Welt, was sie sehnsüchtig sucht? Märchenbild, Zufall der Zahl in den Zweigen, zweifacher Reiz für Gedankengerank. Nun, ich genieße in grübelndem Schweigen, schicke den Grimmbrüdern vielfachen...

Er war der Schlorf von Mechelding, ein strengster Herre seines Schlutzes. Die Burke mit dem Mauerring stand da als Kennmal seines Trutzes. Der Schlorf, der Schlorf von Mechelding, war gnadend seinen Schergen! Bedurfte sie mit Schneid und Kling, ließ Kleinmut so verbergen! Das ehern Schild vor Brust und Ripp verwarf ihm Ehrfruchtssalven von seiner noblen Reichsgrafsipp im Tal der lila Malven.

Im Gegensatz zum Streifenmelz sind Tüpfelmelze schwarz gefleckt. Die Tupfen auf dem Sommerpelz (stets rund und niemals rechtgeeckt), verschwimmen mit dem Steppengras zur Tarnung in ein Irgendwas. Doch führen Streifen ebenso ins täuschende -Inkognito. Ganz bass erstaunt mich irgendwie der Melze Doppelstrategie.